segunda-feira, 29 de junho de 2015

A hora de silenciar

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto


A arte será sempre para poucos. Só para os que se deixam tocar pela emoção. Aqueles que enfrentam o medo do desconhecido e não fogem do encontro.  Um pássaro prestes a alçar voo.
 
Os que se fecham não participam do rico universo cognitivo e sensitivo que a arte proporciona. Trancam-se dentro de si mesmos e só têm olhos para o que vai na superfície das coisas, não querem ver o que há do outro lado.
 
Não raro vivenciamos os dois estados de alma, principalmente o de querer fechar-nos para a vida, numa atitude de proteção. Se eu não sentir, não me envolvo com nada e não sofro.
 
Só que o preço que se paga para este não sofrer é muito mais alto do que aquele de abrir-se para o sentimento. Na arte como na vida.
 
O que não significa jogar-se dentro do abismo só para ver o que tem lá dentro. Ninguém pode andar por aí pela selva do mundo sem bússola e sem equipamento de sobrevivência.
 
As obras de arte não substituem o viver. Apenas realçam sua beleza, chamam a  atenção para sua grandeza, sua dignidade, destacam seu irrecusável valor e sua raridade.
 
O espírito de Deus repousa na natureza e, principalmente, nos seres humanos. O artista consegue apreender um pouco desse espírito no trabalho que realiza, tornando-o sensível para nós.
 
É preciso esforço para aproximar-se desse espírito e da beleza. O brutamontes está condenado à escuridão. Nunca experimentará a claridade no coração. Nunca saberá a diferença entre uma escultura de Rodin e um manequim de gesso abandonado numa vitrine qualquer.
 
Pensando nessas coisas, pergunto que pessoas ainda se emocionam lendo um livro, num tempo em que as palavras perderam o sentido?
 
Que raros leitores lerão as linhas desta página de internet?
 
Escrevo porque encontro ainda um certo encanto e uma esperança irracional no ato de escrever. No dia em que isso acabar, será então a hora de silenciar.
 

sexta-feira, 26 de junho de 2015

Por uma cidade viva

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto


Como viver com alegria em Porto Alegre? Está cada dia mais difícil conciliar um pouco de leveza com tanta violência, tanto ódio, tanta indiferença, tantas mortes nas ruas da nossa cidade.

Impossível abstrair o entorno e andar por aí como se não se vivesse no purgatório (se é que já não estamos na estação do inferno). É necessário um grande esforço de transcendência e superação para descobrir o lado humano das coisas.
Passei os últimos 45 dias em Porto Alegre.  Foi um período muito duro. Já não reconheço a cidade. A boa educação, a cordialidade, a hospitalidade, o cuidado com o outro são raros. Percebi como nunca a péssima qualidade da administração municipal.

Um reflexo das péssimas administrações do Estado e da União. Não existe rua sem buraco, não existe segurança, não há lugar sem filas e, por toda parte, caras amarradas e descortesia. Nada restou da cidade acolhedora. 

A grossura e o medo tomaram conta. Presenciei selvagerias de envergonhar. As pessoas se odeiam no geral e, no trânsito, em particular, a guerra é total. Ódio visceral de quem que não aceita qualquer negociação. Pobres das crianças que assistem apavoradas a cenas de hostilidade e discussões entre motoristas. As mulheres estão dirigindo agressivamente como os homens.
Inaceitável, por outro lado, que um Estado com a história e a cultura do Rio Grande do Sul mantenha, na capital, uma estrutura desumana e medieval como o Presídio Central, onde amontoam-se homens em ambiente sórdido e insalubre com todo tipo de sofrimento e humilhação.

O presos pagam pelo que fizeram e, principalmente, pelo que não fizeram, através das "penas acessórias", isto é, todos os males não previstos em lei que lhes são infligidos, tais como doenças e submissão violenta a outros presos. O que se pode esperar dos indivíduos que saem de lá, senão a desconsideração da vida depois que voltam para as ruas? O que a sociedade tem feito para mudar isso? 
A corrupção nos altos escalões da República, com mensalões, petrolões e mais o que não se sabe, estoura inevitavelmente na vida do cidadão. O dinheiro público indispensável para melhorar o país (e a cidade) foge, literalmente, pelo ladrão.

As pessoas honestas temem por suas vidas e pela vida de seus familiares, temem por seus empregos e pelo dia de amanhã. Não sabem o que fazer e nem a quem recorrer. Para amenizar os absurdos cometidos pela gestão temerária e pela corrupção, transferem-se as incontáveis perdas e desvios para a conta da população.

Não há economia que suporte este círculo infernal no qual uns poucos espertos se apropriam do país em seu benefício. 
Só sei que é preciso lutar contra a barbárie e trazer a vida de volta para o nosso dia-a-dia. A começar pelo direito de viver com um mínimo de alegria. Penso que isto só é possível a partir de compromissos claros com a justiça, com o respeito ao outro e com a dignidade da vida de todos. 

Necessitamos urgentemente de ações concretas e coletivas de reconquista da cidade para, com ela, recuperar a alegria de viver. Vamos enfrentar a escuridão com a luz das palavras e com a força humanizadora dos gestos de libertação. Sejamos todos criadores desta obra.
 

terça-feira, 23 de junho de 2015

Racismo continua fazendo vítimas. Até quando?

Jorge Adelar Finatto
 
Plínio Marcos*
 
 
O racismo é um fuzilamento a priori.  Às vezes o fuzilamento é moral, outras é tragicamente real. Pretende-se eliminar o outro pela cor da pele, pelo tipo de cabelo, pela forma do nariz  e dos lábios, pela circuncisão, pela religião, pela cultura, pela origem, por coisas que nada têm a ver com o interior e com os valores da pessoa.

Certa vez, conversando com Plínio Marcos (1935-1999) - o grande dramaturgo brasileiro - ouvi-o dizer que, no Brasil, a discriminação não é dirigida somente contra o negro, o índio, mas contra os "encardidos" de modo geral.

O encardido, segundo entendi, é o pobre que luta arduamente para não morrer de fome a cada dia, cuja aparência sofrida, em razão dos maus tratos da vida, da exposição a toda sorte de humilhações e dificuldades, nas ruas banhadas de sol ou molhadas de chuva, acaba sendo comum a todos na sua situação. Na visão de Plínio, há uma forte discriminação social contra os oprimidos.

A vítima de racismo é agredida porque é negra, judia, indígena, árabe, asiática, cigana, etc., tudo isso agravado quando é portadora de deficiência física. O racista quer destruí-la porque é diferente. Não tolera a diversidade no modo de ser, no pensamento e nos traços. Recusa-se a conviver por várias razões, inclusive por temer disputas no mercado de trabalho e no acesso a serviços de bem-estar social. Como se os discriminados fossem párias sociais, e não trabalhadores e geradores de riqueza.

O ódio advém de uma raiva ancestral a quem é diferente. A prepotência está de tal forma arraigada que alguns só saciam sua sede de vingança com sangue derramado. É difícil precisar de onde vem esse sentimento monstruoso. Mas sabe-se que muitas vezes tem origem no interior de famílias refratárias ao afeto e ao conhecimento.

Na noite de 17 de junho passado, mais uma vez teve lugar o horror, nos Estados Unidos. Um jovem branco matou nove pessoas no interior de uma igreja tradicional da comunidade negra da cidade de Charleston, na Carolina do Sul. As pessoas estavam reunidas para fazer estudo bíblico quando o homem começou a atirar.

A governadora da Carolina do Sul, Nikki Haley, disse: "Enquanto ainda ignoramos os detalhes, sabemos que jamais entenderemos o que motiva uma pessoa a entrar em um dos nossos locais de oração e tirar a vida de outros". ¹ De fato, não há compreensão possível para semelhante barbárie. Foge completamente a qualquer entendimento.

No Brasil, este tipo de assassinato não costuma acontecer desta maneira. Mas os jovens negros continuam sendo maioria entre as vítimas de violência. ²

Existem, como se sabe, inúmeras formas de racismo. A maior parte delas é velada entre nós. O racismo à brasileira é ardiloso. Como racismo é crime inafiançável e imprescritível, o racista não passa recibo. Mas se manifesta na hora de negar "sutilmente" a vaga no emprego, ao prejudicar o acesso a um direito, ao agir com desprezo, indiferença e má educação.³ 

Só a aplicação rigorosa da lei e a educação poderão mudar este quadro, no Brasil e em toda parte. Sem esquecer, por óbvio, as ações afirmativas já em curso como quotas para negros e índios em instituições de ensino e carreiras públicas.

Não nos iludamos: o racismo é algo ainda muito presente. É assombroso falar em racismo numa nação caracterizada como das mais mestiças do planeta.

A diversidade é a identidade por excelência do Brasil e é a melhor contribuição que podemos dar ao mundo. 

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¹ globo.com:
http://g1.globo.com/mundo/noticia/2015/06/atirador-de-charleston-sentou-com-fieis-na-igreja-diz-policia.html
² Inesc:
http://www.inesc.org.br/noticias/noticias-gerais/2015/maio/indicador-inedito-mostra-que-jovens-negros-sao-principais-vitimas-da-violencia-no-brasil
³Racismo à brasileira
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2013/05/racismo-brasileira.html
 *O crédito da foto de Plínio Marcos será registrado assim  que conhecido.

domingo, 21 de junho de 2015

Refúgio

Jorge Adelar Finatto
 
photo: jfinatto
 

Tudo tão frágil na vida
o mundo inteiro cabe num abraço

Medos povoam a insônia
a chuva lá fora é a infância
com seus tesouros submersos
no navio sem leme nem capitão
do tempo

Melhor me refugiar no teu corpo
fingir que tudo está tranquilo
arranjado e bom
como no útero

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Poema do livro O Fazedor de Auroras, J.Finatto. Instituto Estadual do Livro do Rio Grande do Sul, Porto Alegre, 1.990.

sexta-feira, 19 de junho de 2015

A harpa do outono

Jorge Adelar Finatto
 
flores de magnólia. photo: jfinatto

 
Se tivesse estudado música, seria talvez um violonista razoável, desses que dão concertos caseiros em sonolentas tardes de domingo, quando todos cochilam depois do almoço. Apresentaria peças de Villa-Lobos, Jobim e Gnattali e isso acalentaria seu coração. Não precisava mais pra ser feliz.
 
Mas quando ganhou o primeiro e único violão, percebeu logo que entre ele e as cordas não havia nenhuma intimidade. O simples dedilhar, contudo, produzia sons encantatórios aos seus ouvidos, mas aquilo não era música.
 
Não podia ser violonista. Porém a música nunca o abandonou. Era uma das melhores coisas que havia em sua vida.
 
Aos dez anos decidiu que começaria a escrever. Passou a dedilhar o lápis sobre as linhas do caderno escolar. Era uma forma diversa de música, silenciosa, melancólica e solitária. Um concerto íntimo. Coisas que falavam de perto ao coração. Escreveu muito durante anos, publicou pouco em livro.
 
O blog virou uma sala de convivência, com exposição de fotografias, trabalho de escrita, divulgação de outros autores, conversas sobre gente, música, pintura, lugares.

Uma memorabília do tempo.

As folhas da magnólia dedilham, no outono, a harpa do vento. 
 

segunda-feira, 15 de junho de 2015

Notas do insólito peregrino

Jorge Adelar Finatto

voo de cegonha. Salamanca, Espanha. photo: jfinatto


Um dia ganhei de presente uma caneta suíça de marca famosa. Fiquei muito contente pela lembrança e pela demonstração de afeto. E também porque é um objeto bonito e eu gosto de canetas que fazem companhia aos calepinos que estão sempre comigo.

Mas tem um problema: a caneta é cara. A alegria inicial fez-se receio: e se eu (que ando sempre com uma caneta enfiada no bolso da camisa) esquecer ou perder essa jóia em algum café, livraria ou na rua, como vai ser? Uma coisa tão valiosa.
 
Só de pensar nisso desisti de utilizar a nova caneta no meu dia-a-dia. Guardei-a no estojo e lá ficou quieta na escrivaninha do escritório. Quer dizer, não faz parte da minha realidade.

Não costumo andar atrás de objetos valiosos de grifes da moda. Não tenho temperamento nem disponho de dinheiro pra isso, pelo contrário.
 
Sinto-me no meu habitat no meio das coisas simples.
 
Cultivo, como a maioria, algumas fantasias. Uma delas é fazer viagens por mapas, livros e revistas de viagem. Viajo sem gastar um tostão. Foi nessa condição que fiz certa vez o Caminho de Santiago de Compostela, na Espanha. As solas das minhas botas ainda conservam a terra daqueles passos andarilhos.
 
Em certos dias olho para as minhas botas e é como se estivesse lá outra vez. Encho os pulmões com a aragem dos campos e pomares da Galícia, revejo amigos peregrinos que encontrei pelo caminho. Pego a caneta do bolso (uma bem comum) e tomo notas no caderno de viajero, sentado num tronco caído na beira da estrada.
 
O fato de não ter trilhado, de verdade, os Caminhos de Santiago de Compostela não torna menos bela a minha viagem nem menos reveladoras as minhas anotações. Essa é a ventura de viajar no pensamento.  
 
E fico feliz toda vez que escuto o som inaudível das minhas botas pisando aquelas estradas de chão batido.
 
Essas botas invisíveis são a prova de que posso andar, quando quiser, por caminhos nunca antes navegados. Sou peregrino de espírito.

Os melhores caminhos dessa vida são os que trilhamos com a imaginação.
 

quinta-feira, 11 de junho de 2015

Ler e escrever

Jorge Adelar Finatto
 
photo: jfinatto. grafite de F. Pessoa no Chiado, Lisboa, 2007

Ler é uma maneira de ser feliz mesmo estando rodeado de infelicidade. O livro é o meio de transporte mais simples e portátil que existe. Com ele fazemos grandes viagens sem sair do lugar, sem passaporte, sem medo de avião.
 
Escrever é um jeito de suportar as realidades da vida e, sobretudo, uma maneira de não se matar diante das imensas adversidades e frustrações. Um modo de ir além dos ossos do cotidiano.

O processo da escrita traz em si a alegria da realização, mas traz também um bocado de angústia e sofrimento junto.

Poucas pessoas tiveram uma vida mais sem graça do que Fernando Pessoa (1888-1935), cujo 127º aniversário de nascimento se comemora neste sábado, 13 de junho. E, no entanto, está entre os grandes gênios literários da humanidade. Através da poesia viajou todo o universo sem sair de Lisboa.

A sua poesia o salvou e de alguma forma nos salva também.
 
Ele foi pobre materialmente, viveu encostado nos parentes, deparou-se com o paredão duro, cinza e desumano do mundo, mas nos deixou um legado espiritual imenso. Ele bebeu muito. Mas sua verdadeira cachaça foi sempre o escrever. Nele operou-se o milagre da palavra escrita como poucas vezes acontece.

Feliz aniversário, Fernando.
 

terça-feira, 9 de junho de 2015

Aniversário de Fernando Pessoa

 
Imagens do poeta, Casa Fernando Pessoa 
 

A seguir, informe da Casa Fernando Pessoa, em Lisboa, a respeito das celebrações do 127º aniversário de nascimento de Fernando Pessoa (nasceu em 13 de junho de 1888, em Lisboa, e ali faleceu em 30 de novembro de 1935).

Nos dias 12 e 13 de Junho, sexta e sábado, a Casa Fernando Pessoa celebra o aniversário de Fernando Pessoa, no espaço da CFP e na Feira do Livro de Lisboa.

Começamos o brinde no dia 12, sexta, às 17h00, com o lançamento do livro O Meu Tio Fernando Pessoa, uma antologia de textos do autor, organizados pela sobrinha Manuela Nogueira.
Dia 13, sábado, às 15h20, à hora a que, em 1888, nascia Fernando Pessoa, arranca na CFP o recital Pessoa Grande às Mais Pequenas. Ainda na CFP propomos uma visita guiada especial à casa habitada pelo autor: às 17h00, em português e com desconto de aniversário.
A celebração na Feira do Livro de Lisboa conta com a oficina para crianças e famílias, Descalçar Botas d'Elástico, às 18h00, e o regresso de Café Orpheu - Segundo Turno, às 18h00 e às 21h00, com um programa transversal a cruzar a música, a performance e a imagem.
E, em dia de aniversário, as prendas são para quem nos visita: a entrada na CFP tem um desconto de 50% e são várias as oportunidades na nossa loja-livraria.

Todos os detalhes de programação em www.casafernandopessoa.pt
Vemo-nos por cá, até breve.
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O barbeiro de Fernando Pessoa:

segunda-feira, 8 de junho de 2015

Passos nas cercanias do oblívio

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto. Estação das Águas Moinhos de Vento


Uma parte dele diz que já esqueceu. Não tem lembrança de tal pessoa. Esqueceu a cor dos cabelos, dos olhos. O jeito de falar e de sorrir, quando se encontravam.

A mão não guardou a forma dos seios. Se havia doçura no beijo?, não tem memória.
 
A outra parte, porém, lembra até o perfume daquela mulher, o modo que ela tinha - só ela - de retirá-lo do poço escuro, o calor dos corpos entrelaçados.

Recorda com ternura os passeios na estação das águas, entre palmeiras imperiais, no bairro Moinhos de Vento, em Porto Alegre.

As vozes de ambos ainda se ouvem nas tardes longínquas.
 
Esta é talvez a parte mais doída. Mas é a mais viva. A que faz com que ele se sinta menos só na cidade abandonada.

O tempo é um mistério e uma armadilha. 30 anos passam num instante.
 

domingo, 7 de junho de 2015

Fama

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto
 

É possível
que ele seja
o maior poeta vivo
do edifício

trata-se, claro,
de mera
probabilidade:

o prédio é muito habitado
lápis e papel todos têm
sensibilidades contidas
trabalham na calada

mas até o momento
que se saiba
nenhum vizinho
lhe retira os louros
e ele pode dormir
tranquilo

_________

Do livro O habitante da bruma, Editora Mercado Aberto, Porto Alegre, 1998.

quinta-feira, 4 de junho de 2015

Tratado geral das marés

Jorge Adelar Finatto 
 
photo: jfinatto


O rio noturno, povoado de estrelas, atravessa a cidadezinha em busca do mar. Na volta, traz o céu pintado de azul, conchinhas para guardar segredos e peixes para iluminar a vida.
 

terça-feira, 2 de junho de 2015

Verde

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto
 

Das minhas cinzas faço um verde
nesse verde nasce um menino
eu sou o menino que acompanha este menino

somos filhos da fome do dia
como os potros que morreram cedo
nossos irmãos

na nossa rua nenhum deus mora
eis porque choramos quando o dia acaba
ou brilhamos como duas adagas ao sol

nossa canção
a invasão dos dias
nossa matéria
o que está na sombra e não tem nome

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Do livro de poemas Claridade, Prefeitura Municipal de Porto Alegre, Editora Movimento, 1983.